Es begann mit einem Zufallsfund. Mein Vater stand in der Garage, mit einer schmerzenden, nur langsam heilenden Operationsnarbe, und wollte seine Angelegenheiten ordnen. Gerade war er nur knapp dem Tod entronnen. Jetzt wollte er ein zweites Leben beginnen. Vor ihm all die Kisten, der Papierkram von Jahrzehnten – und ein alter hölzerner Koffer. Darin ein verschnürtes Bündel Briefe: Reste von Siegellack, altdeutsche Handschrift. Nur mit Vergrößerungsglas und viel Geduld zu entziffern.

"New York, 16. Juli 1848. Geliebter Vater und Geschwister. Vor allem muß ich um Entschuldigung bitten, weil ich so lange keine Nachricht von mir gegeben habe und ich doch von Bremen aus noch schreiben sollte. Meine Schuld war es nicht, weil wir bälder absegelten, als ich dachte. Es war ein regniger und nebliger Morgen (den 6. November), als wir dem deutschen Boden Lebewohl sagten und die Barke 'Anna' bestiegen."

Rasch hingeworfene Zeilen, mit unachtsamer Hand verschmiert, Schriftzüge, die energisch vorandrängen und einen impulsiven Verfasser vermuten lassen, der wenig Wert auf äußere Form legt. Unterzeichnet mit "Karl Herzog". Der Urgroßonkel meines Vaters ...